15 Abril 2004
Esclareço, antes de tudo: a minha rua não entrou e possivelmente jamais entrará na história mundial, embora não fique a destoar de muitas ruas já célebres do Afeganistão, do Iraque e mesmo da Somália famosas por aquela selvajaria que é a irmã gémea da poeira suja, do ruído agressor e da falta de decoro. E sendo uma rua de Loulé, não foi certamente por causa da minha rua que Loulé se tornou cidade. No entanto, para os que vivem nesses cento e vinte, talvez cento e cinquenta metros e para os que aí nasceram conservando o lugar do berço como dever sagrado - pelo que legitimamente continuam a dizer «a minha rua» - trata-se de uma rua inacreditável. Os
veículos, entre abandonados, à venda por oitocentos euros ou mesmo os de gama impante, além de num exercício de
anti-civismo escroque ocuparem em absoluto os passeios assim tornados intransitáveis, também estacionam em segunda e em terceira fila até ao traço central que os homens camarários, há duas semanas, andaram a pintar no alcatrão num louvável assomo de modernidade, pelo que esse traço acaba por ser útil como guia único para as centenas de crianças saídas das aulas, para os velhotes de bengala e para as mães com
carrinhos de bebé que se afoitam às curvas para evitar o
carro furioso que vem de baixo e as grandes
motas de escape aberto que vêm de cima como nos espectáculos do
poço da morte. E ali estão dezenas de motos sobre a calçada com
lavagens oficinais para a valeta pública onde
poeiras e óleo fazem pasta. Além, há
bilhas de gás, e mais além, bilhas de gás há que não estoiram porque não há acidente nem acasos e os bombeiros estão perto. Naquele espaço público de recanto, dezenas de grades vermelhas de
vasilhame seguem a rigor a opção estética habitual em
Casablanca. E por aí se aproxima o dia em que pessoa particular pede ao presidente da Câmara uma
ingénua licença de ruído, mas como vem acontecendo há anos com a maior das impunidades, no que uma simples licença de ruído resulta? Pois chega a resultar no
corte da via pública e na transformação da rua em grande
esplanada de frango assado e sardinhada, com palco de origem municipal armado e
ligação da energia à rede de distribuição pública – tudo isto, imagine-se, para celebrar um exótico santo popular que ninguém conhece naquelas paragens mas que corresponde ao nome geral dos donos do estabelecimento comercial assim favorecido e que consegue a proeza e os genitivos da proeza – está lá o poste metálico, inclinado já a quinze graus, à espera
da função e do regabofe dos favores administrativos. Não falarei já dos
ruídos de um pequeno bar feito discoteca por sua vez feito sala de espectáculos com música ao vivo aleatoriamente
nos mais elevados decibéis até às três, quatro, cinco e seis da madrugada que já outro dia; não falarei dos donos dos
cães e do que estes fazem por aqueles, ambos sumindo-se no que imaginam deixar para trás invisível; não falarei do facto de se ter perdido já a memória da pressão da água de uma agulheta a limpar
os dejectos, as lamas, os óleos e os ossos dos cães que se acumulam nas rodas dos carros abandonados e não falarei dos
ralis inglórios que o rapaz camarário faz com seu carrinho varredor que nada pode varrer onde deveria varrer; não falarei do lugar onde houve um grande chafariz, derrubado para aí surgir um chafariz pequeno mas onde até os burros iam beber sozinhos aprendendo o caminho de cor e que acabou por ser igualmente derrubado para dar lugar a uma sebe com um poste ao meio, como acontece em todas as ruas famosas do terceiro mundo. No entanto, apesar desta evidente qualidade de vida que a minha rua oferece, lá vou acarretando para aquela casa onde nasci, os meus livros e documentos que certamente doarei a sítio público de Loulé. Não tenho é coragem de convidar ninguém para lá ficar um dia ou pernoitar uma noite que seja – a «qualidade de vida» da minha rua de Loulé equivaleria a um castigo que os meus amigos não merecem.
Carlos Albino
No momento em que se atira aos quatro ventos que Lisboa suplantou o turismo do Algarve, no momento em que os do Douro, pelas suas contas, prevêem que em 2010 também área suplante o mesmo turismo do Algarve e no momento em que os do Alqueva sonham que a área da barragem igualmente vá suplantar, em algum momento, o mesmo turismo do Algarve que assim é transformado numa desgraçada bitola, pois é neste momento que se decide colocar o gabinete do Secretário de Estado do Turismo em Faro! Para quê? Para gerir as certezas do turismo de Lisboa, os cálculos do Douro e os tão justos quanto espanhóis sonhos do Alqueva, como espanhóis são já os negócios de Vilamoura * ? Esse gabinete, colocado em Faro, vai aumentar artificialmente a conflitualidade inevitável entre as regiões – se alguma medida o secretário de Estado tomar a favor do Algarve, é porque está em Faro e se não decidir nada ou fazer o mesmo que até aqui tem sido feito em Lisboa, o Algarve não pode protestar porque até foi beneficiado com tão ilustre turista governamental. É um presente envenenado e Santana Lopes apenas fará bem se repensar. Está a tempo.
