SMS 591. Sócrates

27 novembro 2014

Terminou o que já parecia um auto de fé. Independentemente da acusação que supostamente será deduzida, a carreira política de Sócrates terminou.

Ninguém, à direita ou à esquerda pode vangloriar-se com o destino que José Sócrates foi traçando até este desfecho que em primeiro lugar afeta todos os que acreditaram nele, especialmente a roda da sua proximidade e, nela, os que usufruíram, à confiança, algum benefício político legítimo.

Mas também ninguém, à direita ou à esquerda, pode ou deve vangloriar-se.

Por um triz, outras figuras não caíram, outras caíram mesmo e pertencem a comboios diferentes daquele que Sócrates tomou. A prisão de Sócrates não permite, só pela prisão, vivas à Democracia, como se a saúde desta dependesse da prisão de um homem que já foi poderoso, mas, agora, está reduzido à dimensão de quem tem que explicar porque não cumpriu deveres e obrigações.

Na verdade, é triste que, para esse homem, agora tenhamos que lhe destinar aquele sentimento da Grécia Antiga e que tem o nome de piedade. Não está condenado, poderia ter fugido como muitos podem fugir neste mundo e fugiram, mas a sua carreira terminou.

É certo que, no território da probidade e da seriedade, deixa muita gente atónita, e permite que, no território do engano, muita gente também ande por aí ululante mas com pernas de fora ou tapando muita perna.

A ver vamos.

Esta é uma lição da qual todos, sem exceção, eleitos e eleitores, devem extrair conclusões. Aquele que foi eleito e sobre o qual possam recair dúvidas baseadas em factos, documentos e procedimentos, prejudicando gravemente a respetiva idoneidade moral, têm o dever de, atempadamente, se demitir ou de se auto-suspender, não entrando no jogo da presunção de inocência ou da invocação de que “nunca fui condenado”, sabendo-se como a lei, sempre imperfeita e lacunar, pode ser contornada e ladeada. Desde o Presidente da República, Primeiros-Ministros e Deputados cuja consciência tem um espelho como qualquer cidadão mas cujos exercícios decorrem perante uma massa de anónimos desconhecidos, até ao Presidente de Câmara do qual todos são vizinhos e conhecidos, têm essa obrigação de não entregar a sua idoneidade aos tribunais. A idoneidade moral não é assunto de tribunal, de sentença ou de acórdão – é assunto de consciência. E os que elegem têm o dever de, pelos menos, não se enganarem duas vezes seguidas. A ver vamos.

Carlos Albino

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Flagrante alerta: Houve alguém que, um dia, perante a campanha anti-partidos, saiu-se com este: “Os partidos são melhores que os seus líderes”.

SMS 590. Patrimónios

Magnífica obra de betão junto da Muralha remanescente da Torre da Corredoura
do Castelo de Loulé (Monumento Nacional)

20 novembro 2014

Não é agora que vou diretamente a um exemplo concreto que me força a adaptar o tal verso do Fernando Pessoa para o que não é verso mas controverso: “A autarquia faz ronha, o homem requer, o monstro nasce”. Isto, a propósito de património, designadamente património classificado de monumento nacional ou de interesse público. E não é agora, porque ainda espero que a autarquia e a tutela tenham o bom senso e o bom gosto de tratar da ferida. Da ferida, não; do monstro.

Patrimónios em geral, por ora, e do edificado. Como se sabe, o Algarve não é possuidor do chamado património gigantesco, esmagador aos olhos, a tocar nas nuvens. É quase tudo rasteiro, discreto, mas muita pérola. Ou seja, o património algarvio é como a gente olhar para um ser humano de corpo normal, de beleza absolutamente normal e que passa desapercebido, só que com um anelinho nada normal no dedo e é esse anelinho que luz como património. Há muito e bom anelinho por aí, dos tempos mais antigos da ocupação humana do território aos tempos mais recentes. E estamos tão habituados aos anelinhos que quase sempre não damos por eles, desvalorizamo-los, achamos até estranho que alguém fale do seu valor. Os que vêm de fora, sim.

Passam anos e anos, e projetos de valorização dos nossos anéis, não passam de boas intenções. Deixamos até, com a maior das indiferenças, que sejam vandalizados e roubados. O que é feito não passa de caidela e por vezes o que é feito é mal feito. E o que é bem feito, que também há bastante, passado o período de propaganda que normalmente não incide no património mas na figura promotora que da propaganda parece que precisa mais que o próprio património, isso volta a cair no esquecimento. O somatório deste património enterrado ou mesmo cremado e posto à margem, dá assim a ideia de que o Algarve “não tem nada” ou mais nada a não ser praias por dois meses, sol na faixa costeira e uns copos nas lojas dos indígenas, já que muita gente entra e sai do Algarve julgando que o Barrocal e a Serra são áreas de noites eternas que não dão para ver nada, além de que até as próprias cidades costeiras têm o seu património fechado ou a funcionar “nas horas de expediente” do funcionalismo público…

Não admira assim que o autarca anterior ao autarca atual tenha feito ronha, que o homem beneficie do requerimento despachado de ânimo leve e que o monstro nasça. Mesmo que nasça encostado a monumentos nacionais, a património de interesse público e zonas remanescentes protegidas ou que deveriam estar protegidas, até porque, lá longe, gente fechada em gabinetes que só vê a coisa por mapas e fotografias decide ou homologa de tal forma que em matéria patrimonial, no Algarve, vão-se os anéis e ficam os dedos.

E depois ficamos a olhar uns para os outros, ninguém tendo culpa nisto, uns por absoluta impreparação e falta de preparação para os cargos que ocupam, outros por falta da competência legal que deveriam ter, por falta de autoridade para intervir e porque estão reduzidos a meros “correios” para os gabinetes de Lisboa onde o Algarve não conta, ou conta cada vez menos de há uns anos a esta parte. Por isto mesmo, a gente erudita que há no Algarve e muita, sofre; gente culta que há no Algarve e muita, sofre. Sem sofrer ficam os que fazem ronha, requerem, e felizes estão com os monstros nascidos.

Carlos Albino

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Flagrante dieta mediterrânica: O populismo começa, por regra, por engolir-se um garfo. E acaba com o rei na barriga. Mas, independentemente do que, por esta dieta, é engolido, o curioso é que todos os candidatos são anti-populistas até chegarem ao poder.

SMS 589. Gatos e ratos

“Toda e qualquer coincidência com nomes conhecidos
 ou com a realidade, é simples semelhança”

8 janeiro 2014 

Por muito que haja, o debate local autárquico e também o debate regional, não ganham vigor e muito menos verdade, se tudo isso se resumir a uma luta de gatos e ratos. Os ratos nos seus esconderijos, resistindo com as possíveis provisões de queijo e toucinho, à espera de que o gato se afaste ou que, desalentado, vá à caça de outro roedor; o gato disfarçando-se em vegetariano, comendo cenoura, alface e até ovos de perdiz, para iludir o rato sobre o instinto carnívoro dos felinos.

Este jogo de disfarce até tem a sua piada quando gatos e ratos atuam no mesmo território, seja ele o de uma freguesia ou o de um mesmo concelho. Reuniões públicas de câmaras e de juntas, ou de assembleias municipais e de fregueses, naturalmente que propiciam divertidíssimos momentos em que os ratos exercitam com esperteza a paciência da clausura política (toda a clausura de rato é sempre política), e em que os gatos abdicam de um passarinho na ementa – quanto mais de um rato! – para provarem à sociedade que, por coerência com os resultados do último sufrágio, passaram a comer brócolos políticos (todo o bróculo na boca de um carnívoro é sempre político).  Todavia esse divertimento entre gatos e ratos, se é feito no mesmo território que os bichos partilham, até pode favorecer o escrutínio das ementas de cada um, ou seja, ajuda a esclarecer se gato come brócolos e se rato ainda tem queijo para se aguentar no esconderijo. Em cada concelho, em cada freguesia, poderíamos dar nomes aos gatos e ratos locais, mas ter-se-ia que usar a tal legenda dos filmes: “Toda e qualquer semelhança com nomes conhecidos ou com a realidade é simples coincidência”. Assim foi na Arca de Noé, onde este almirante bíblico conseguiu a proeza de evitar que os ratos fossem extintos pelos gatos e estes, por sua vez, extintos por abocanharem politicamente ratos envenenados (todo o veneno dado a rato é sempre político). Por aqui não há problema.

O problema é quando, sem que o gato saiba ou disso se aperceba, o rato escolhe outro território, outro concelho, outra freguesia com a proteção dos gatos locais, para espreitar a ocasião da extinção do gato no território onde campeou. E igualmente problema será quando o gato, alterando de igual forma as regras do confronto, vai à caça dos ratos do concelho a que não pertence ou da freguesia onde não é freguês, fazendo a caça de forma perversa: comendo brócolos, ou cenouras como coelhinhos da banda desenhada. A esta troca de terrenos sempre se chamou emigração política de conveniência, mas também sempre com maus resultados. Ou seja: entre gatos e ratos apenas muda uma letra. E essa letra mutante é politicamente suicidária.

Isto é uma fábula, e, tal como em todas as fábulas, “Toda e qualquer coincidência com nomes conhecidos ou com a realidade é simples semelhança”.

Carlos Albino

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Flagrante modalidade paraolímpica: Espionagem autárquica.

SMS 588. O que caiu na rede social…

6 novembro 2014

Salta para o papel o que até agora tem jazido na rede social que não tem nem pode ter chão, e embora mais valha jazer numa rede social do que numa rede anti-social, dar chão às palavras como só o papel pode dar, é torná-las habitantes da nossa própria casa. Portanto, aqui ficam em papel:

Se o Facebook é um mural de emoções, de desabafos, de ordens para salvar o mundo ou de receitas para o afundar mais depressa, enfim, mural de tudo o que venha à cabeça ou fique atravessado no coração, não resisto a dar conta de pequena emoção.

Estava para entrar em casa, chave na fechadura, 23:02, ouvi música na proximidade, daquela música que apenas podia ser ao vivo e não ao morto. Retirei a chave, e a primeira emoção foi a de ir atrás do som. Atrás, ou atraído. Atravessei a rua, entrei por pequena travessa, oito passos e virei para pequena rua esconsa, um portão aberto, a música vinha dali. Espreitei, entrei, encostei-me à parede de fundo forrada de cortiça tal como as outras paredes, um salão térreo apinhado de músicos. A batuta do maestro verberava como asas de libelinha acima das cabeças de rapazes, homens velhos, mulheres de meia-idade e raparigas de perfil, um quadro que dava para retrato do Louvre, seriam uns 60 ou mais.

A música tocava, mas de repente deixei de a ouvir porque os olhos suplantaram os ouvidos como naqueles momentos em que as coisas nos parecem irreais ou quando muito inverosímeis como perante um fresco de Miguel Ângelo, em que o humano se torna divino e com o divino se confunde.

E estava eu convencido de que estava perante uma obra-prima da Renascença, quando o maestro, lá ao fundo, me cumprimenta com um sinal de batuta, como se eu fosse mais um músico. Se tivesse um instrumento, tocaria, tocaria qualquer coisa, nem que fosse um sopro que provocasse o som de um Obrigado. Mas foi nesse momento também que senti que estava a violar um espaço sagrado. Fiz uma vénia ao maestro, abandonei o local com uma emoção esmagadora, e até meter novamente a chave na fechadura, fui dizendo para mim: Obrigado, Artistas de Minerva, obrigado banda magnífica que Loulé tem, obrigado músicos de várias gerações e géneros, obrigado, vocês não são eleitos mas são de eleição, obrigado pérolas da noite.

Carlos Albino

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Flagrante evidência: Nenhuma terra se pode proclamar capital de qualquer coisa, se não capitalizar seja o que for. É óbvio.